Москва
В поисках Потерянной Земли.
Москва… Столица... Да, у самого обычного человека Москва сразу же ассоциируется со столицей. Перенаселенный город... Красная площадь… Мавзолей… Все. Дальше лезут какие-то воспоминания: Иван IV Грозный… Смута… Белокаменная… Живя в ней, свыкаешься с тем, что это несколько странный, необычный Город, просто привыкаешь. Да это и правильно, ведь иначе быть не может. Но пугает то, что для среднестатистического жителя Москва только и ограничивается Красной площадью, «архитектурой центра», походами в магазин в пределах микрорайона, да редкими вылазками в ближайший парк.
А Москва для иностранца? Опять Красная площадь, Большой театр да, наверное, Тверская. Я не имею ничего против, ведь по сути оно и правильно: это дорогие нам и достойные символы города, а всю МОЮ Москву им за ограниченное время не покажешь, да и не очень она им интересна будет. МОЮ Москву надо понимать и, что самое главное, ЛЮБИТЬ!
Надеваю старые потертые джинсы с огромным количеством булавок, древнюю кожаную куртку, цепляю на шею с затейливой вязью кельтский крест и иду. Куда? Цель – не просто рассказать вам о МОЕЙ Москве, но попробовать доказать, что она достойна понимания и любви. Достойна! Не стоит думать, что мне нравится «молодежная» Москва, такая пошлая и вульгарная, сплошь состоящая из ночных клубов да «модных» магазинов, которые я обычно обхожу за километр… Я покажу вам нечто другое… За мной!
Нас вели поводыри-облака,
За ступенью ступень,
Как над пропастью мост,
Порой нас швыряло на самое дно,
Порой поднимало до самых звезд.
Шаг за шагом, сам черт не брат,
Солнцу – время, луне – часы.
Словно в оттепель снегопад,
По земле проходили мы.
15.57. Четверг. На «Октябрьской» не пройти, народ снует туда-сюда, но заставляет обратить на себя внимание группа молодых парней и девушек с не очень-то привычной внешностью: длинноволосые, кто-то в протертой косухе, а кто и в кольчуге, с гитарой за спиной, кто-то держит в руках меч, а кто-то одет в черную монашескую рясу. Вот оно! Само лишь слово «Эгладор» заставляет трепетать сердце любого человека, боготворящего сэра Дж. Р. Р. Толкиена.Эгла-Дор – «Потерянная Земля», этакое воплощение вечно ускользающего Потерянного Рая. Сюда приезжаешь пообщаться и попадаешь в совершенно другой мир, спасающий тебя от всего насущного и бренного, мир, не терпящий насилия и агрессии, но насквозь пропитанный благородством. Здесь у каждого свое особое, в стиле «фэнтэзи», имя: для них я – Draug-Farot, «волчица-гонитель». Скептически настроенные скажут, что, мол, чушь все это, что увлекается молодежь непонятно чем, а сэр Толкиен – лишь предлог для того чтоб выпить пива и до ночи прошататься неизвестно где с сомнительными людьми.
О, нет! Как не правы они! Неужели это не чудо – внезапно окунуться в призрачный, мрачный, но до боли притягательный мир Раннего Средневековья! Сказочно прекрасный! Темный лес полный как Врагов, так и Друзей – нескучный сад. Кривые, узкие тропинки, глубокие овраги…
«Пойдем туда, откуда ведет эта дорога!»Ведет дорога на Лысую Гору, куда никто, кроме толкиенистов, пожалуй, и не ходит. Здесь, в центре Москвы, есть два маленьких прудика, в которых летом, как ни странно, даже живут лягушки и цветут кувшинки. Но вот ветер…
Послушай! Ветер свистит
Атональный мотив!
Ветер назойлив, Ветер игрив!
Он целует меня, он кусает меня…Ветер! Вечный, свободный московский ветер! Он обдувает, влетает в глотку при вдохе и наполняет тебя Свободой, древней Свободой…
Я свободен, словно птица в небесах!
Я свободен, я забыл, что значит страх!
Я свободен с диким ветром наравне,
Я свободен наяву, а не во сне…После битвы на мечах с заклятыми врагами по игре, а на деле – друзьями, расправляю плечи, вдыхаю полной грудью счастливый ветер, правдивый ветер. Я все еще в мрачном и полном тайн Средневековье… Вокруг доходящие до облаков шпили соборов, в их окнах – таинственно мерцающие в закатном солнце витражи… Это и есть одна из тайн того далекого времени…
И действительно, почему именно Средневековье, синоним чего-то темного и даже жестокого, явило миру чудо – удивительную, прекрасную Готику?Я вижу, я чувствую желание шпилей готических соборов достичь неба, и в этом стремлении столько силы, настолько мистическая, нереальная картина… Небо зовет готику, притягивает, манит, завораживает…
Сравнительно недавно, но все же «дошла» готика и до нашей столицы. Если пристально вглядеться в Москву с Лысой Горы, то так и кажется, что отсюда видны постройки великого Баженова в Царицыне: здания из красного кирпича, а украшены они готическими элементами из белого камня. Ученик Баженова, Казаков, тоже использовал декоративные элементы готики для фасада Петровского дворца (рядом с м. «Динамо»). А здание ЦУМа - ведь оно тоже словно одето в готику. Рядом – Метрополь. Вроде бы и в стиле модерн, на самом верху знаменитая «Принцесса Грёза» Врубеля, а венчают фасад готические башенки… «Певцом готики» нарекли архитектора Шехтеля: что ни особняк – готические мотивы (особняк Морозова и др.)…
Но это все там, внизу, а мы на высокой горе любуемся Москвой… Москва, я люблю тебя! О Ветер! Как ты счастлив! Вечный Ветер на Лысой Горе… Ты встречаешь здесь закат, ты ласкаешь Москву…
Ветер, ты вольный, ты дразнишь нас, наполняя каждого лишь крупицей своего счастья! Да, ты даришь мне то самое чувство, когда во сне неожиданно ощущаешь себя летящей в бездну и «за полшага до беды» взмываешь вверх, к небу, к Солнцу! Ты делаешь меня окрыленной! Я хочу улететь, обнять Москву… Чем выше, тем быстрее… Выше!.. Быстрее!… Здесь счастье и грусть переплетаются причудливыми и изящными кельтскими узорами: они близки, они неразрывны. Мы счастливы, мы – часть этого ветра, мы обогреты печальным закатом.
Солнце заходит, приласкав Москву последний раз своими лучами, оставляя в сердцах всех печаль. Да, мы грустны, мы счастливы…
Там все живы, кто любил меня,
Где Восход – как праздник
Бесконечной жизни.
Там нет счета рекам и морям,
Но по ним нельзя доплыть домой…Возьми меня с собой, Пурпурная река!
Прочь унеси меня с собой, Закат!
Тоска о том, что было,
Рвется через край
Под крики серых птичьих стай…
Печаль – своеобразная дань самому себе. Ты ступаешь на Потерянную Землю, ты видишь все это, ты знаешь, что такое Настоящее Счастье, но это заставляет тебя понять одну тайну: для других Потерянная Земля – иллюзия, мир, созданный «романтиками-подростками». Потому и грусть, что, покидая наш печальный мир, наш Эгла-Дор, необходимо возвращаться в реальную Москву с вечно спешащими куда-то москвичами… Где оно, то самое, настоящее? Это милая сердцу иллюзия? Оттого и печаль в глазах воинов, пусть и грустное, зато сильное и счастливое сердце бьется в их груди, заставляя жить до следующего четверга, чтобы вновь вкусить свободу и, задыхаясь от ветра, сгореть в лучах заходящего солнца…
Арбат… Здесь каждый может найти то, что ему угодно: иностранец – матрешку президента, любитель экзотики – майку с Че Геварой или даже с Фиделем Кастро. Но нам это не надо. Берем гитару, за спину – торбу, и ищем отголоски Моей Москвы дальше. Минуя навязчивых продавцов «беспроигрышных» лотерейных билетов, потомственных гадалок и талантливых художников-старичков, отправляемся прямиком к Кривоарбатскому переулку. «Цой жив!», «Витя жив, он просто вышел покурить…», «…и ты споешь для нас!..», «песен еще не написанных, сколько?» Вот и мы здесь по традиции напишем что-нибудь банальное и, надломив сигарету у его фотографии, скажем: «Закури с нами!» Нет, я не курю, просто и это традиция. Нет ни одного человека, который бы не знал Цоя. Он – певец Судьбы, в его Бессмертных песнях – ни капли лжи. Его песни поют под гитару все, кому не лень, любой, кто захочет, может прийти к Стене Плача и написать что-нибудь неброское. Благодарны ли Цою? Если да, то почему памятник на месте его гибели обещают поставить уже двенадцатый год?.. Не в памятнике, конечно, дело, лишь по-настоящему любя Цоя, будешь действовать по его законам, защищая младших и совершенствуя мир. Ради него, ради себя, ради всех…Вообще, песня, только если она настоящая, может коренным образом изменить жизнь и характер человека. Но, говоря об этом, не могу не затронуть одну страшную тему, от которой нельзя отмахиваться, лихорадочно крестясь и с пеной у рта заявляя: «Самоубийство может совершить только избалованный подросток под влиянием тупых песен» Нет! Смерть и правда иногда способ вырваться из порочного круга. Но еще древние римляне говорили: «Memento mori», что значит «Помни о смерти». Смерть рядом с нами, она видит и оценивает каждый наш поступок, и лишь слабый духом человек не выдерживает те испытания, которые она нам даются. Он самовольно призывает Смерть… Иногда под музыку… Объяснить это можно тем, что рок-музыканты в своих песнях воспевают культ Героя, создают манящий справедливостью мир, который недоступен слабым духом… А как притягателен!… Нет! Ни одна настоящая песня не учит самоубийству, все истинные рокеры заявляют, что без цели, пусть даже и абстрактной, жизнь бессмысленна. Да и В. Цой это неоднократно высказывал в своих песнях. Он лишь пророк, но не Бог, он тот, «кто живет по законам другим, и кому умирать молодым». Почтим и мы память Певца Жизни той самой неброской надписью…
Но идем же дальше! Как хорош вечерний Арбат! Он вибрирует песнями, печальными и радостными, красивыми балладами про жизнь. Вот молодой человек с гитарой и в черной повязке поет «Осень» Юрия Шевчука, а от ребят напротив уже несется кинчевская «Трасса Е-95». Клади перед собой чехол от гитары, становись и пой! Вливайся в единую пульсацию! Чувствуй, как песня, рождаясь, летит вверх, «все выше и быстрее», над Арбатом, над Москвой, над Россией… Но не всегда все так красиво и просто…
Зимой на том же самом Арбате мы стали свидетелями страшного зрелища, страшного уже только потому, что к нему начинаешь привыкать. Чудесный вечер стал еще прекрасней, когда мы с подругой подошли послушать молодого парня, почти что нашего ровесника, который пел под гитару. Обычные песни, но как он ПЕЛ. Возможно, у него не было специального музыкального образования, да и на гитаре его научил играть старший брат, но как он ПЕЛ… Он пел, наделяя каждую песню глубоким смыслом, вкладывая в нее душу, пропуская через сердце каждое слово, заставляя его проходить в другие сердца…
Женщины и дети плакали, мужчины смотрели с уважением. Все ловили каждое слово, каждый вздох, подпитываясь от него той сумасшедшей энергетикой, заставляющей кипеть кровь. Он пел, и Арбат отвечал ему сотней голосов. И не только люди, казалось, все: деревья, дома, все наслаждалось искренностью чувств мальчишки. Но вот конец песне – и приходит тот, кого мы называем «ментом»…И тогда ты им все рассказал,
И про то, как был на войне.
А один из них крикнул:
«Врешь, музыкант!»
И ты прижался к стене…Зачем он пришел? За деньгами. Забрав все заработанное мальчишкой, он стал прогонять его, применяя всю злобу и жестокость. Кто-то вступился, кто-то отошел. Через полчаса Арбат стал жить, как и прежде…
О Москва! Почему ты ТАК равнодушна к творцам твоего счастья? За что ты ТАК жестока к любящим тебя? Неужели тот парень был достоин твоей ненависти?.. Москва, ты прекрасная и жестокая, с достоинством проживающая каждый день…
Почему же Арбат так влечет старых художников, певцов? Почему именно на Арбате находится народный памятник Цою? Булату Окуджаве? Я думаю, что за столько лет это место впитало в себя всю доброту людей, посещавших его. Не знаю почему, может быть, даже каменная кладка, по которой ходишь, отдает тебе часть того тепла… Да, правда, странно звучит, но разве кто-то смог доказать, что у обычного булыжника нет своей души? Разве не может он впитать в себя всю искренность и любовь, с которой старички-художники рисуют портреты, а юноши и девушки поют песни? Ведь идя по ней, с каждым шагом напитываешься этой энергией добра, чувствуешь тепло Арбата даже в самую дождливую и пасмурную погоду… И настолько приятно просто так взять гитару и спеть. Для всех, кто тебя слушает или просто проходит мимо. Сердце переполняется радостью, и ты даришь, даришь его Арбату, старым художникам, Стене Плача… Да разве не это ли Счастье? Пусть на миг, пусть не все можно выразить в песне… Но это Счастье!
Да, близка мне Лысая Гора с дивным ветром, открывающим тайны, близок мне гостеприимный Арбат с той самой теплой каменной кладкой… Но куда я иду, когда душа простудилась, в карманах ни копейки, а надо мной черной грозовой тучей висит ссора с лучшей подругой? Куда иду я зализывать раны? Конечно же, в лесопарк. Москва – это же не только 12 млн. жителей, 3 млн. автомобилей. Это также тишина, которая лечит душу.
Как-то во время очередного приступа меланхолии, когда посыпаешь свою голову пеплом несбывшихся надежд, а душу заливаешь терпким вином грусти, я пошла проведать своего старого друга – дерево. О, какое это дерево! Каждую весну на нем выращивает птенцов пара ворон в совершенно фантастическом гнезде размером с приличную антресоль. Меня вообще лечит лес, даже немного повышается настроение оттого, что встречные старушки чуть ли не крестятся, а потом улыбаются, когда я им подмигиваю. Такие трогательные старушки!
Но дерево… Это мое «место силы», которое, по мнению Карлоса Кастанеды, должно само меня найти, а я без единой мысли должна погрузиться в созерцание ряда картин и тайн, которые оно мне великодушно откроет. Как ты был прав, Карлос!.. Я поняла страшную вещь. Вдали, на периферии моего зрения находился пруд. А у ног – лужица талой воды с прошлогодними листьями, в которой, не боясь меня, купался жирненький бесстыжий воробей. Взглянув на пруд, я ощутила такой прилив эмоций, что мне пришлось вскочить и немного пройтись (моя выходка ничуть не испугала птичку). Да разве это пруд! Это суп с приправой из стаканчиков и бутылок из-под пива! Это твои слезы, загрязненные равнодушием любителей «отдыха на природе»! Как же так? Москва, какую жестокую ошибку ты совершаешь, если позволяешь так с собой поступать! Милая Москва…
Мусорный ветер, дым из трубы –
Плач природы, смех Сатаны.
А все оттого, что мы
Любили ловить ветра
И разбрасывать камни…Грязный, злой пруд, пестрящий яркими пакетиками из-под чипсов. И лужица. Девственно чистая лужица, святая вода, святой воробей! Наивно плещется это забавное существо в прозрачной воде, интуитивно, подсознательно выбрав своим животным чутьем невинную талую лужу под деревом с гнездом-антресолью. А я сидела, созерцая все это. Москва, разве нужна твоя красота тем, кто благодарит тебя пустыми пивными бутылками? Неужели так мало людей, которые понимают и видят твою чистую душу, прячущуюся от обилия неоновых реклам в самый дальний угол, в гнездо-антресоль, в маленькую лужицу чистейшей талой воды… Москва! Что нам делать? Поможет ли тебе, если взять, да и вычистить все, ну хотя бы часть твоих злых прудов? Москва, ты ранишь душу своими грязными улицами, ты прекрасна в своей жестокости, но и мы несправедливы… Как мы несправедливы! Ты недостойна быть такой, немного злой и свирепой, как дикая кошка, забившаяся в угол и отчаянно защищающаяся….
Кому это нужно, наше маленькое счастье? Кому нужен вечно цветущий Арбат и Лысая Гора с дивным Ветром? Кому нужны эти песни, искренние и печальные? Нужны! Это нужно тебе, Москва! Это согревает наши молодые сердца. Москва – ты мой своеобразный Рай, не потерянный, нет! Просто еще не найденный. И смысл – не отчаиваться, а искать, каждому искать СВОЮ Москву, искать свою Землю и делиться своим счастьем с тобой… Так пусть же льется песня, наполняя радостью и печалью, счастьем и надеждой наши с тобой молодые сердца, Москва!..
могу добавить то, что арбат - это былое.... нет там того, что написанно.... Заглохла душа человека в мрачном городе..... Живите сегодняшним днем.......
